Qualche giorno fa mi trovavo a Berlino con un amico per motivi puramente vacanzieri. La sera di solito ci chiudevamo in qualche fumoso bar di Kreuzberg a discutere dei massimi sistemi senza giungere mai a un punto. Ma un giorno, anzi una notte, tornando a casa e percorrendo il nostro percorso preferito (parco – chiesa – ponte), ci siamo messi a parlare di arte. In tutte le sue forme, in generale, come viene percepita, come la percepiamo. Classico discorso in cui ci si imbarca dopo le 3 di notte.

Quel giorno ervamo stati al museo di Berlino ospitato nella vecchia Hamburger Bahnhof. Doveva esserci la mostra permanente con opere di Warhol e amici, ma noi non abbiamo trovato niente, se non quella che un buon trentino come me definisce:”ratteria”. Entrando mi sono detto:”ecco, qui mi gireranno tantissimo i cosiddetti”. E così è stato. Come si fa a concepire come opera d’arte una stanza totalmente nera con delle tv che fanno andare su e giù numeri piccolissimi e con un faro che illumina un buco con dietro una parte di stanza bianca? È arte? Certo, perché c’è il gioco di constrasti, tutta una filosofia dietro…balle. Ci sono dietro i soldi e dei finti intellettuali che si crogiolano in questa marea strabordande di autoreferenzialità onanistica in cui uno concepisce qualcosa solo per compiacersi e compiacere una masnada di ignoranti che pensa sia “cool”  andare a vedere certe cose.
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